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Feira da alegria

Maria Caetano

 

Não sei como se chama. Chega-se lá seguindo as bicicletas das cinco da manhã, que limpam a estrada de turistas nocturnos a toque de campainhas. Lançam bom dia, se dissermos bom dia, e afastam-se sem perguntarmos se já comeram ou para onde vão com pressa e um monte de sacos em desarrumo presos à ré. Viram à esquina do Cinema Alegria, e travam para prender arreios e descarregar as traquitanas, de bagatelas, tralha, velhos tesouros de pelúcia deformados de um olho ou de uma orelha.

Desembocamos ali. É a primeira vez que te vejo. Não que não saiba por onde andas. Mas fazemos turnos e pomos marcos no ponto onde o dia é meu e a noite é tua – e ao nascer do sol trocamos de cidade. Se és velho, sobretudo, posso jurar que nunca te vi. A menos que, estendendo a noite – como agora –, a minha última cerveja se cruze com o teu café da manhã. E olhas-me como se não me visses.

Tens umas botas novas de sola gasta desde que vendeste o cobertor do Inverno. Exibe-las, mas os outros nem reparam. Regateiam um telemóvel de primeira geração, de segunda mão – a quem vais ligar? As botas servem para andar.

Fotografo-te. Cerras o cenho. Que tens tu com o que calço? De que te serve fotografares-me? Sais desfocado. Eu, nova, sempre turista – eternamente, e bem posso esperar –, rapariga, com ar de quem não vai com intenção de comprar, câmara numa mão, cerveja na outra, cinco e pouco da manhã – tenho o disparate escrito na testa e falta de pudor no olhar.

É uma coisa que há com os velhos, que têm sempre um pouco de bruxos. Os novos têm sempre qualquer coisa de ingratos. A maldição há-se ser sempre a de pedir um maço de tabaco vermelho e receber um pacote verde. Velhos sábios, e estes novos tontos – mesmo que o saibam, não sabem falar. Por que olhas tanto se não vais comprar?

 

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